Andrew Terry was 36 jaar oud en, in de ogen van de wereld, bezat hij de helft van Chicago. Zijn geest was een perfecte rekenmachine: hij registreerde elk cijfer, elke contractbepaling, elke cent die zijn bankrekeningen binnenkwam en verliet. Niets ontging hem. Of tenminste, dat dacht hij. Er was echter één variabele in de vergelijking van zijn leven die hij al dertig jaar stelselmatig had genegeerd: de vrouw die hem had opgevoed.
Haar naam was Elizabeth. Ze was al bij de familie Terry sinds Andrew twee jaar oud was. Toen zijn moeder stierf, was het Elizabeth die zijn kleine handje vasthield tijdens de begrafenis, terwijl zijn vader in elkaar zakte. Als nachtmerries hem midden in de nacht wakker maakten, was het Elizabeth die naar zijn kamer snelde. Ze had het huishouden draaiende gehouden en het hartje van die kleine jongen laten kloppen toen de wereld koud en leeg leek. Maar voor de volwassen Andrew, de vastgoedmagnaat, was Elizabeth onderdeel van het meubilair geworden. Ze was er, stil, trouw, onzichtbaar. Ze zette de koffie, streek de overhemden en verdween dan weer.
Tot drie weken geleden.
Andrew, altijd scherpzinnig, merkte een vreemd patroon op. Elizabeth verliet ‘s avonds het luxe gebouw met twee zware tassen. Tassen die ze ‘s ochtends absoluut niet bij zich had. Het gebeurde op een dinsdag, toen op een donderdag, en vervolgens op een maandag. Steeds hetzelfde: haar figuur gebogen onder het gewicht van een paar mysterieuze bundels, terwijl ze zich via de dienstingang naar buiten glipte.
