Toen ik zeven maanden zwanger was, scheurde de grond onder mijn voeten open.
Dat was de dag dat ik ontdekte dat mijn man een affaire had. De ontdekking deed niet alleen pijn, het voelde fysiek aan. Alsof iemand me op de borst had geslagen en de lucht uit mijn longen had gezogen.
Ik herinner me dat ik op de rand van het bed zat, mijn telefoon nog in mijn hand, en berichten herlas die ik liever nooit had gezien. Mijn baby schopte in mijn buik, zich er niet van bewust dat alles om me heen aan het instorten was.
Mijn eerste instinct was direct en heftig: scheiden. Er een einde aan maken. Mezelf beschermen voordat het verraad nog dieper zou snijden. Ik snikte zo hard dat ik nauwelijks zinnen kon vormen toen mijn vader zachtjes op mijn slaapkamerdeur klopte.
Hij kwam niet overhaast binnen. Hij verhief zijn stem niet. Hij ging gewoon naast me zitten en wachtte tot mijn ademhaling rustiger werd.
‘Je moet blijven,’ zei hij zachtjes. ‘Tenminste voorlopig. Voor de baby.’
Ik staarde hem verbijsterd aan.
Toen voegde hij er iets aan toe wat ik nooit had verwacht te horen.
‘Ik ben vreemdgegaan met je moeder toen ze zwanger was,’ zei hij zachtjes. ‘Het is… mannelijke fysiologie. Het betekent niets.’
De woorden troffen me als een tweede schok.
Mijn vader – standvastig, betrouwbaar, de man die ik mijn hele leven had vertrouwd – die zoiets toegeeft? Even kon ik het verraad van mijn man niet eens bevatten, omdat mijn wereld compleet op zijn kop stond.
Ik voelde me twee keer op één middag verraden.
Maar nadat het aanvankelijke ongeloof was weggeëbd, sloop er iets anders binnen: angst.
Ik was zeven maanden zwanger. Mijn bloeddruk was al een tijdje instabiel. Ik sliep slecht. Mijn lichaam voelde fragiel aan. Mijn baby voelde ook fragiel aan.
En plotseling voelde het idee van rechtszalen, argumenten en emotionele strijd overweldigend aan.
Dus ik bleef.
Niet omdat ik mijn man heb vergeven. Dat heb ik niet. Helemaal niet.
