Ik was sprakeloos. In de keuken stond Althea als versteend.
— Omdat… antwoordde ik langzaam, soms moeten mensen die van elkaar houden apart van elkaar leven om elkaar weer te leren begrijpen.
Hij fronste zijn wenkbrauwen, dacht even na en zei toen:
« Leer het dan snel, zodat jullie samen kunnen zijn! »
Ik ving Althea’s blik op. Ze glimlachte, haar ogen waren vochtig.
Na verloop van tijd werd ik een onlosmakelijk onderdeel van haar leven. Bezoekjes werden etentjes, etentjes werden korte uitstapjes. Zonder het te beseffen waren we weer een gezin geworden – imperfect, maar echt.
Op een zondag, tijdens een picknick, bracht Daniël ons bloemen, één voor ieder van ons.
— Nu moeten jullie hertrouwen, zei hij lachend.
Althea lachte ook, maar in haar ogen gloeide een vergeten vlam.
Die avond, op de veranda, zei ze zachtjes tegen me:
« Weet je… soms denk ik dat God nooit gewild heeft dat we een biologisch kind zouden krijgen. Hij wilde dat we Daniël zouden krijgen. Hij wachtte gewoon tot we elkaar zouden vinden. »
Ik keek haar aan, en eindelijk werd alles duidelijk.
— Ik denk dat het lot gewoon op het juiste moment heeft gewacht, antwoordde ik.
Ze glimlachte. We omhelsden elkaar. En de tijd leek stil te staan.
Vijf jaar na die regenachtige nacht was de foto aan de muur veranderd. Er stonden nu drie gezichten op: dat van hem, dat van mij en dat van Daniel. Ze lachten allemaal, zonder afwezigheid, zonder schuldgevoel, zonder geheimen.
Elke keer als ik naar deze foto kijk, word ik herinnerd aan een les die ik te laat heb geleerd: ware liefde hoeft niet perfect te zijn om te blijven bestaan. Het hoeft alleen maar oprecht genoeg te zijn om opnieuw geboren te worden.
Want soms is de grootste fout niet het verliezen van degene van wie je houdt, maar de overtuiging dat de liefde voorbij is, terwijl ze simpelweg wacht op een nieuwe reden om te bestaan.
