Hij knikte. Hij liep naar zijn fiets. Daarna draaide hij zich om.
« Je vrouw was een van de aardigste mensen die ik ooit heb ontmoet. En ik heb maar vijf minuten met haar gesproken. Dat zegt veel. »
Hij vertrok te paard. Ik bleef achter. Ik zei tegen Sarah dat het me speet. Ik zei dat ik het eindelijk begreep.
De zaterdag daarop bracht ik twee tuinstoelen mee. Mike was er al. We gingen samen zitten. Hij vertelde me over Kaylee’s dromen. Over haar vriendelijkheid. Over haar kracht.
Het is een vast ritueel geworden. Elke zaterdag. Mike en ik. Samen met Sarah. Soms kletsen we wat. Soms zijn we er gewoon.
Vorige week bracht Mike Kaylee mee. Ze legde bloemen op Sarah’s graf. Ze huilde.
‘Dank u wel dat u me gered hebt,’ mompelde ze. ‘Ik zal het leven dat u me gegeven hebt niet verspillen.’
Mike is geen vreemde meer. Hij hoort bij de familie. Hij houdt mijn kinderen in de gaten. Hij helpt in huis. Zijn vrouw bakt taarten voor mijn dochter.
We zijn nu met elkaar verbonden. Door Sarah. Door genade. Door liefde.
Mensen zouden het misschien vreemd vinden: een weduwe en een motorrijder elke zaterdag bij een graf.
