‘Ik heb geen idee waar je het over hebt,’ stamelde ze. ‘Het is… een leuk deuntje voor een straatkind.’
« Het is Elena’s oppas! » brulde het meisje, en haar gebroken stem galmde door de kamer.
De tranen stroomden over haar vuile gezicht.
« Het laatste liedje dat mijn moeder, Elena Ruiz, schreef, » spuugde hij uit. « Het liedje dat ze op haar bureau vond. Het liedje dat ze stal, vlak nadat ze haar ontslagen had, nadat ze ons uit het appartement had gezet dat jij voor ons verhuurde en ons op straat had achtergelaten, zonder iets. »
De zaal barstte los in geschreeuw, flitsen en journalisten die stoelen verdrongen om dichterbij te komen. Het schandaal van het jaar was zojuist voor ieders ogen geboren.
« Leugens! Het zijn allemaal leugens! » gilde Eleanor, volledig de controle kwijt. « Haal dat meisje hier weg! Haar moeder was een nietsnut, een mislukkeling die ik uit liefdadigheid heb geholpen. Ze was altijd jaloers op mijn talent! »
—U vergist zich!
Lawrence’s stem galmde boven de chaos uit, zo krachtig dat iedereen onmiddellijk stilviel. Hij stond voor het meisje, als een schild.
‘Elena Ruiz,’ zei hij, terwijl hij Eleanor met ijzige haat aankeek, ‘was geen onbekende. Ze was mijn meest briljante student aan Juilliard. Een genie. Haar talent deed dat van jou eruitzien als een schoolopdracht.’
Hij draaide zich om naar de camera’s, naar de verslaggevers die niets ontgingen.
‘Al die ‘meesterwerken’ die u van mevrouw Davenport zo bewonderde,’ vervolgde hij, elk woord druipend van venijn, ‘de composities die haar beroemd maakten en dit liefdadigheidsimperium financierden… die zijn niet van haar. Die zijn van Elena. Deze vrouw is een bedriegster.’
Een gemompel van afschuw ging door de kamer. Het was de tweede roofoverval: een kunstroof van monsterlijke proporties.
Lawrence haalde diep adem en vocht tegen iets meer dan alleen woede. Hij keek het meisje opnieuw aan. Deze keer niet als een anoniem wonderkind, maar als een spiegel.
