In de lente, toen de sneeuw smolt, besloot ze nog één keer terug te gaan naar dat ziekenhuis. Gewoon om op dat bankje te zitten, om te herinneren. Zonder lawaai, zonder camera’s, zonder iemand. Helemaal alleen.
Ze ging zitten. Ze staarde naar de lege hemel.
« Dank je wel… » mompelde ze. « Voor hem. Voor mij. Voor de kans om weer mens te worden. »
Iemand ging rustig naast hem zitten.
Ze schrok. Ze draaide zich om.
Het kleine meisje.
Dezelfde. Met hetzelfde jasje aan. Levend. Echt.
— Jij… jij bent niet verdwenen?
‘Ik ben nooit verdwenen,’ glimlachte het kleine meisje. ‘Je bent de dingen gewoon anders gaan zien.’
De vrouw staarde haar vol ongeloof aan.
– Wie ben je?…
‘Maakt het echt uit?’ antwoordde het kleine meisje zachtjes. ‘Het belangrijkste is dat je nu leeft. Dat je weet hoe je je moet voelen.’
En toen begreep de vrouw het ineens: voor haar lag niet zomaar een kind. Het was haar verleden, haar vergeten ziel, haar geweten, dat deel van zichzelf dat ze ooit had begraven in haar streven naar status en kilheid.
En nu — weer teruggevonden.
Het kleine meisje stond op, raakte even zijn hand aan en liep toen weg over het pad, verdwijnend in de lentezon.
Ze heeft haar nooit meer teruggezien.
Maar vanaf die dag klonk er, telkens wanneer de vrouw iemand hielp, een lief kinderstemmetje in haar hart:
« Je hebt het gedaan. »
