Connor knipperde met zijn ogen. Hij herinnerde zich er nauwelijks iets van. In een vlaag van frustratie de avond ervoor was hij vlak voor de lift op de 42e verdieping doodgeschoten zonder ook maar om te kijken.
Het kleine meisje vervolgde: « Mijn moeder zei dat ik rijke mensen niet lastig moest vallen. Maar u zag er echt verdrietig uit. »
Enkele nerveuze lachjes klonken.
Connor bukte zich: « Hoe heet je? »
« Sophie. Ik zit in de tweede klas. Ik teken de hele tijd. En ik luister. »
« Luister je wel? »
Ze knikte: « Gisteren, terwijl ik wachtte tot mama klaar was met het schoonmaken van de gang, hoorde ik je aan de telefoon. Je zei… ‘Ze zien alleen de cijfers. Niet de reden. Niet de droom.' »
Connors borst trok samen.
« Ik denk dat dromen belangrijk zijn, » concludeerde ze kort en bondig.
Een moment van stilte.
Richard schraapte zijn keel:
« Connor, dat is… ontroerend. Maar tenzij dit kind een wonder in zijn emmer verbergt, denk ik dat we terug moeten gaan naar het onderwerp— »
Connor stak zijn hand op: « Wacht. »
Hij draaide zich naar Sophie om: « Teken je de hele tijd? »
Ze glimlachte breed: « Elke dag. Ik heb je gebouw getekend! Wil je het zien? »
Ze haalde een verfrommeld stuk papier uit haar rugzak: een tekening in blauw krijt van de BlakeTech-toren, omringd door kleine figuurtjes: bouwvakkers, onderhoudspersoneel, receptionisten, bezorgers. In grote letters had ze geschreven:
« Het zijn de mensen die het gebouw maken, niet de muren. »
De kamer verstijfde opnieuw.
Connor nam de tekening en bekeek hem aandachtig, alsof het zijn laatste reddingsboei was die hem ervan weerhield te verdrinken.
‘Mannen,’ zei hij plotseling, zich tot de raad wendend, ‘dat is het.’
« Wat? » mopperde Richard.
Connor sloeg met zijn vuist op tafel:
« Dit is onze nieuwe campagne. Wat we kwijt zijn geraakt: menselijkheid. Verbinding. Elke advertentie, elke communicatie, elke beslissing – we zijn zielloos geworden. »
