Hij legde de rozen op de grafsteen.
– Ik weet.
Ze liepen naar de auto. In stilte. Maar een vredige stilte.
— Papa, — zei Katia plotseling. — Ik moet je iets geven.
Ze haalde een blauw notitieboekje uit haar tas.
— Het dagboek van mijn moeder.
Hij ging er voorzichtig mee om.
— Heb je het gelezen?
— Een beetje. Er zijn pagina’s voor je.
Hij opende het. « Sacha dronk weer. Maar toen bracht hij me citroenthee, net als in het eerste jaar van ons huwelijk. God, ik wil gewoon dat hij blijft leven… »
Hij sloeg het notitieboekje dicht.
— Ik kan niet… niet nu…
— Het maakt niet uit. Weet dit: ze hield van je. Tot het allerlaatste moment.
Hij klemde het notitieboekje vast. En in het park kraaiden de kraaien. De eerste tekenen van de lente.
— Laten we naar huis gaan, — zei hij.
En dat woord — huis — kreeg eindelijk zijn volle betekenis terug.
