Draag niet de jurk van je man.
Ze ging terug naar bed, pakte de jurk op en voelde voorzichtig nog eens aan de plek. Er zat zeker iets – iets dun, vastgenaaid tussen de lagen stof.
Haar handen begonnen te trillen.
Liv ging op de rand van het bed zitten en drukte de jurk tegen haar borst.
Wat moet ze doen? De naad openscheuren?
Als er niets in zat, zou ze het werk van de naaister verpesten, en dan zou ze aan Mark moeten uitleggen waarom ze zijn dure cadeau had verscheurd.
Maar wat als er wél iets was?
Ze sloot haar ogen en probeerde tot rust te komen. Ze herinnerde zich het gezicht van haar vader uit de droom, zijn serieuze blik, zijn stem, waarin geen spoor van twijfel te bespeuren was. Hij had nooit zomaar iets gezegd. Zelfs in het echte leven, als hij haar ergens voor waarschuwde, bleek hij altijd gelijk te hebben.
De beslissing kwam vanzelf.
Ze stond op, liep naar de commode en pakte een klein naaischaartje uit de bovenste lade. Daarna ging ze terug naar bed, deed de felle lamp aan en spreidde de jurk binnenstebuiten uit.
Ze vond de plek waar ze de onregelmatigheid had gevoeld: in de zijnaad, dichter bij de taille, waar bij normale kleding niemand een lichte verdikking zou opmerken.
Liv haalde diep adem, pakte de schaar en pulkte voorzichtig aan een enkel draadje van de voeringnaad. Ze trok eraan. Het draadje brak gemakkelijk en er verscheen een kleine spleet in de zijde. Ze vergrootte de opening voorzichtig, in een poging de hoofdstof van de jurk niet te beschadigen.
Haar vingers trilden zo erg dat ze moest stoppen en de schaar moest neerleggen om zichzelf te kalmeren.
Daarna pakte ze de taak weer op.
De spleet werd groter.
En plotseling stroomde er iets wits uit.
Fijn poeder, zoals bloem of maizena, was over de donkere sprei gestrooid.
Liv stond als versteend, ze kon haar ogen niet geloven. Het poeder bleef maar morsen – een beetje, een snufje, misschien een theelepel.
Wit. Fijnkorrelig. Geurloos.
Wat is dit? Waarom?
Ze deinsde achteruit van het bed en liet de jurk vallen. Haar ademhaling werd oppervlakkig. Een bonzende pijn begon in haar slapen.
Dit kan geen toeval zijn.
Iemand had dit opzettelijk aan de binnenkant van de voering genaaid.
Markering.
Mark had dit gedaan, of hij had de naaister opdracht gegeven het te doen.
Maar waarom?
Wat was dit voor poeder?
Liv liep naar het nachtkastje, pakte met trillende handen haar telefoon en draaide het nummer van haar vriendin.
Iris was een scheikundige die in een ziekenhuislaboratorium werkte. Als iemand haar kon helpen het te begrijpen, was het Iris wel.
‘Iris… hé.’ Haar eigen stem klonk vreemd, angstig. ‘Kun je nu even praten?’
‘Liv? Wat is er gebeurd? Je klinkt vreemd,’ zei Iris, meteen alert.
“Ik—ik heb uw hulp onmiddellijk nodig.”
‘Is er iets mis? Waar ben je?’
‘Naar huis.’ Liv slikte. ‘Iris, ik heb wit poeder in de jurk gevonden. Het zat in de voering genaaid. Ik weet niet wat het is, maar ik ben echt bang.’
Er viel een doodse stilte aan de lijn.
Toen vroeg Iris zachtjes: « Welke jurk? »
“Diegene die Mark voor mijn verjaardag besteld had.”
Nog een pauze, deze keer langer.
‘Liv, luister goed,’ zei Iris. Haar stem klonk streng en professioneel. ‘Raak dat poeder niet meer aan. Helemaal niet. Als je het met je handen hebt aangeraakt, ga dan meteen je handen meerdere keren met zeep wassen. Doe de jurk in een plastic zak en sluit die goed af. Verzamel een klein beetje poeder in een aparte zak, maar doe dat met handschoenen aan. Begrepen? Heb je handschoenen thuis?’
“Ja. Rubberen handschoenen voor de afwas.”
“Die werken. Neem een monster en breng het naar het lab. Ik ben nu aan het werk. Kom zo snel mogelijk.”
“Iris, je maakt me bang.”
“Ik wil je niet bang maken, maar dit kan van alles zijn – van onschuldig talkpoeder tot iets heel gevaarlijks. We moeten het gewoon even controleren. Kleed je snel aan en kom hierheen.”
Liv hing op. Haar handen trilden nog harder.
Ze ging naar de badkamer, zeepte haar handen in en begon ze onder heet water te schrobben. Ze zeepte in, spoelde af, zeepte opnieuw in. Haar huid werd rood, maar ze bleef wassen, alsof ze niet alleen het poeder, maar ook de angst die haar had overvallen, wilde wegwassen.
Vervolgens ging ze terug naar de slaapkamer, haalde rubberen handschoenen en plastic zakjes uit de keuken, trok de handschoenen aan, nam een klein hersluitbaar zakje en schepte voorzichtig een snufje van het witte poeder van de sprei. Ze sloot het zakje af en stopte het in haar jaszak.
Ze vouwde de jurk voorzichtig op, waarbij ze probeerde het resterende poeder niet te verspreiden, en stopte hem in een grote vuilniszak. Ze knoopte de zak dicht en verstopte hem in de kast.
Vervolgens trok ze haar handschoenen uit, waste haar handen opnieuw, kleedde zich aan en rende het huis uit.
Onderweg naar het lab probeerde ze niet te denken aan wat er gebeurde. Ze zette de radio aan om de stemmen in haar hoofd te overstemmen, maar de muziek irriteerde haar en ze zette hem al snel weer uit. Ze keek zwijgend naar de weg, de verkeerslichten en de voetgangers.
Alles leek onwerkelijk, alsof ze naar een film over het leven van iemand anders keek.
Iris ontmoette haar bij de ingang van het laboratoriumgebouw. Ze droeg een witte jas, haar haar was naar achteren gebonden en haar gezicht zag er ernstig uit.
‘Geef het hier,’ zei ze, terwijl ze het zakje met het poeder aannam. ‘Wacht even. Ik doe een snelle voorlopige analyse.’
Liv bleef in de gang staan, leunend tegen de koude muur. De tijd sleepte zich tergend langzaam voort: tien minuten, twintig, toen een half uur.
Ze stond op het punt op de laboratoriumdeur te kloppen toen deze openging en Iris naar buiten stapte.
Haar gezicht was bleek.
‘Laten we even in mijn kantoor praten,’ zei ze zachtjes.
Ze gingen een klein kantoor aan het einde van de gang binnen. Iris sloot de deur, ging aan tafel zitten en gebaarde Liv om tegenover haar te gaan zitten.
‘Liv, dit is geen talkpoeder of maizena,’ begon ze. ‘Dit is een zeer gevaarlijke stof.’
‘Wat?’ fluisterde Liv.
“Ik heb een snelle test uitgevoerd en die wees op de aanwezigheid van giftige stoffen. Om precies te bepalen wat het is, hebben we een volledige analyse nodig. Maar ik kan u met zekerheid zeggen: het is gif.”
Het woord bleef in de lucht hangen als een klap.
‘Een gif dat geactiveerd wordt bij contact met vocht en warmte,’ vervolgde Iris. ‘Dat wil zeggen, wanneer iemand zweet. Als je die jurk had gedragen en er een aantal uren in had doorgebracht, vooral tijdens het bewegen, dansen en opgewonden raken – bijvoorbeeld tijdens een feestje – dan zou je huid gaan zweten en zou het gif in je huid gaan trekken.’
‘Wat… wat zou er dan gebeurd zijn?’ vroeg Liv.
« Eerst zwakte, duizeligheid, dan misselijkheid, een snelle hartslag – en vervolgens, afhankelijk van de dosis en de blootstellingsduur, had er een hartstilstand kunnen optreden, » zei Iris. « Het zou eruit hebben gezien als een natuurlijke dood door hartfalen, vooral bij een vijftigjarige vrouw op een feestelijke gelegenheid waar ze opgewonden is, wijn drinkt en emoties ervaart. »
Liv bedekte haar gezicht met haar handen.
Dit kon niet waar zijn. Dit moest wel een nachtmerrie zijn. Weer een droom waaruit ze snel zou ontwaken.
‘Liv, luister naar me.’ Iris kwam dichterbij en pakte haar handen vast. ‘Ik begrijp dat dit een schok is, maar we moeten actie ondernemen. Je moet onmiddellijk naar de politie.’
‘De politie?’ Liv hief haar hoofd op, de tranen stroomden over haar wangen. ‘Iris, dat is Mark. Mijn man. We zijn al twintig jaar samen. Hoe kon hij—’
‘Ik weet niet hoe of waarom,’ onderbrak Iris haar zachtjes, ‘maar feit blijft: iemand wilde je vermoorden en het op een ongeluk laten lijken. Hij had die jurk toch besteld?’
‘Ja… maar misschien de naaister,’ zei Liv wanhopig. ‘Misschien was zij het wel.’
‘Waarom zou de naaister je vermoorden? Kent ze je wel?’
Liv zweeg. Natuurlijk niet. Mevrouw Reed was gewoon een naaister die door Nikki was aanbevolen. Ze hadden geen enkele reden om vijandig tegenover elkaar te staan.
‘Liv, je moet naar de politie,’ herhaalde Iris vastberaden. ‘Ik zal een officieel rapport opstellen over de samenstelling van deze substantie. Ik heb een vriend die rechercheur is – een goede man. Bel hem, spreek met hem af.’
Liv knikte, niet in staat om te spreken.
Iris draaide een nummer, sprak met iemand en gaf Liv vervolgens een briefje met een telefoonnummer erop.
“Zijn naam is rechercheur Leonard Hayes. Ik heb hem alles uitgelegd. Hij wacht op uw telefoontje.”
Liv pakte het papier met trillende vingers, stond op en verliet het kantoor.
In de gang bleef ze staan, leunde tegen de muur en probeerde haar gedachten te ordenen.
Mark wilde haar vermoorden.
Haar echtgenoot, de vader van haar kind, de man met wie ze het grootste deel van haar leven had doorgebracht.
Hoe was dit mogelijk?
