Miljardair geeft in een vreemde taal een opdracht om de zwarte serveerster te vernederen – hij had dit antwoord nooit verwacht.
Hij keek naar haar naamplaatje, vervolgens naar haar afgetrapte schoenen en grijnsde. Voor Julian Blackwood was de serveerster die voor hem stond geen persoon. Ze was een decor in zijn theater van superioriteit. Hij dacht dat hij haar, door in een archaïsch Provençaals dialect te bestellen, van haar waardigheid kon beroven in het bijzijn van zijn verloofde. Hij dacht dat hij onaantastbaar was.
Hij vergiste zich. Hij wist niet dat de vrouw die zijn wijnglas in evenwicht hield niet zomaar een serveerster was. En het woord dat ze op het punt stond uit te spreken, zou niet alleen de eetzaal stil krijgen, maar ook zijn imperium aan diggelen slaan.
Dit is het verhaal van hoe arrogantie verdronk in zijn eigen gif.
De lucht in de Rothwell Lounge, Manhattans meest exclusieve restaurant, rook naar oude Bordeauxwijn, saffraanrisotto en geërfd fortuin. Voor Aaliyah Vance rook het echter vooral naar wanhoop.
Aaliyah trok aan de kraag van haar smetteloze witte blouse, die te strak zat over haar schouders omdat ze die een jaar geleden had gekocht toen ze nog dacht dat deze baan tijdelijk zou zijn. Het was 20:47 uur op een donderdag. De avonddienst bereikte zijn hoogtepunt. Een symfonie van Baccarat-kristal dat tegen Limoges-porselein klonk, werd onderbroken door gelach dat per lettergreep meer kostte dan Aaliyah in een dienst verdiende.
“Aan tafel drie moet de chateaubriand aan tafel worden gesneden. Aan tafel vijf klaagt men dat de truffelschaafsel te dun is. Schiet op, Vance, schiet op.”
De stem was van Victor Thorne, de floormanager. Victor was iemand die aarzeling als een doodzonde beschouwde. Hij stond momenteel bij de sommelier en bestudeerde de wijnkaart alsof die nucleaire lanceercodes bevatte.
‘Meteen, Victor,’ zei Aaliyah, terwijl ze haar stem kalm hield.
Ze tilde een dienblad met champagneglazen op en negeerde de brandende pijn die vanuit haar hielen naar haar onderrug uitstraalde. Ze had elf uur gestaan. Haar schoenen, namaakpolyurethaan van een discountwinkel in Brooklyn, scheurden bijna helemaal open. De rechterzool was net genoeg losgekomen om vocht door te laten telkens als ze over de altijd vochtige keukenvloer liep.
