Tijdens ons diner ter ere van ons tienjarig jubileum keek de maîtresse van mijn man me recht in de ogen en zei: ‘Ik ben zwanger.’ Mijn man liet bijna zijn wijn vallen. Ik glimlachte, greep in mijn tas en schoof een simpele witte envelop tussen hun borden. Tegen de tijd dat ze de inhoud hadden gelezen – zijn vijf jaar oude vasectomiegegevens en een spoor van verdwenen bedrijfsgeld – was de baby ineens het minste van hun problemen.
Het restaurant dat Marcus had uitgekozen, was zo’n plek waar je meteen geld uitstraalde zodra je binnenstapte. Witte tafelkleden, geslepen kristallen glazen, obers die zich als schaduwen bewogen en met zachte, respectvolle stemmen spraken. Het soort plek waar mensen deals sloten ter waarde van miljoenen of in designerkleding uit elkaar gingen. Buiten gloeide de stad … Lire plus