‘Gooi die negen kinderen maar bij haar neer, ze doet toch niets,’ lacht mijn zoon terwijl ik in zijn gang sta met de bon van de kerstcatering van $1963 die ik stiekem heb betaald. Tegen zonsondergang heb ik alle gerechten geannuleerd, mijn telefoon uitgezet en ben ik drie uur lang de woestijn in gereden zonder een woord te zeggen. Vier dagen later bonkt mijn woedende zoon op mijn deur en eist een verontschuldiging – om er vervolgens achter te komen dat ik mijn rol in zijn leven volledig heb herschreven.
De handvatten van de boodschappentassen sneden in Clara Whitakers polsen toen ze met haar heup het zijdeurtje open duwde, terwijl ze tegelijkertijd drie slappe papieren tassen en de zoom van haar vest in evenwicht hield. De decemberlucht was haar vanaf de oprit gevolgd, ijl en droog, met een vage minerale geur uit de woestijn. Ze … Lire plus