Het gehuil leek eindeloos.
Nora’s kleine huiltjes galmden door de luxueuze cabine van het vliegtuig van Boston naar Zürich. De passagiers in de eerste klas schoven ongemakkelijk heen en weer in hun leren stoelen, wisselden geïrriteerde blikken uit en onderdrukten zuchten.
Henry Whitman, miljardair en koning van de directiekamer, voelde zich volkomen machteloos.
Gewend aan de controle te hebben en met snelle beslissingen enorme fortuinen te kunnen beheren, kon hij nu de kleine baby in zijn armen niet troosten. Zijn pak was verkreukeld, zijn haar warrig en zweetdruppels parelden op zijn voorhoofd. Voor het eerst in jaren voelde hij zich kwetsbaar.
‘Misschien is ze gewoon moe, meneer,’ fluisterde een stewardess zachtjes.
Hij knikte, maar de paniek in hem nam toe.
Zijn vrouw was een paar weken na Nora’s geboorte overleden, waardoor hij alleen achterbleef met een pasgeboren baby en een imperium. Die nacht begonnen de muren van controle die hij had opgebouwd af te brokkelen.
Toen klonk er een stem uit de economy class:
‘Neem me niet kwalijk, meneer… ik denk dat ik kan helpen.’
