Mijn naam is Eliza Bennett, en op papier ben ik het type vrouw naar wie mensen verwijzen als bewijs dat hard werken loont.
Ik ben 36 jaar oud en CFO van een succesvol consultancybureau in Seattle. Ik woon in een appartement met glazen wanden en uitzicht op de baai, draag maatpakken die nooit kreuken en kan de EBITDA in mijn hoofd berekenen terwijl iemand anders nog aan het stuntelen is met Excel. Ik ben degene naar wie collega’s toekomen als ze rust willen in een crisis, logica in de chaos, een rechtstreeks antwoord wanneer iedereen eromheen draait.
Professioneel gezien sta ik er goed voor.
Persoonlijk heb ik me altijd een vraagteken gevoeld.
Want gedurende het grootste deel van mijn leven hebben de mensen die mijn steunpilaar hadden moeten zijn er alles aan gedaan om ervoor te zorgen dat ik me nooit ergens in hun buurt thuis voelde.
Daar begint dit verhaal eigenlijk – niet met het testament van mijn vader of de DNA-test die mijn familie uiteenreet, maar aan een gepolijste mahoniehouten tafel in een huis dat later mijn eigendom zou worden, terwijl ik met een glimlach luisterde naar hoe mijn stiefmoeder me volledig afkraakte.
Ik moet een jaar of acht geweest zijn toen ze het voor het eerst op een manier deed die ik begreep.
De tafel was te groot voor ons drieën. Mijn vader zat aan het hoofd met de financiële krant van die dag netjes opgevouwen aan één kant. Lorraine zat aan de andere kant, altijd schuin tegenover hem, nooit ernaast. Ze zei dat ze graag zijn gezicht zag, maar ik dacht altijd dat het haar hielp om beter te mikken.
Ik ging half zitten, als een soort nabeschouwing waarvoor iemand op het laatste moment nog een stoel had bijgeschoven.
‘Is het niet vreemd?’ zei ze op een avond, terwijl ze met een verzorgde nagel tegen de steel van haar wijnglas tikte. Haar lippenstift zat perfect, een diepe bessenkleur die nooit op haar tanden uitliep. ‘Ze lijkt helemaal niet op jou, Thomas.’
Ze zei het luchtig, alsof ze commentaar gaf op het weer.
Mijn vork bleef halverwege mijn mond hangen. In mijn ooghoek zag ik hoe mijn vaders kaak zich net genoeg aanspande om zijn wang te laten trillen. Hij keek me niet aan. Dat deed hij nooit als ze dat soort dingen zei. Hij schraapte alleen zijn keel en greep naar het zout.
‘Je hebt de kleur van je moeder,’ mompelde hij.
Lorraines blik gleed naar me toe, haar ogen maakten die langzame, klinische scan die ze altijd gebruikte als ze me bestudeerde – alsof ik een schilderij was dat ze nooit mooi had gevonden, maar waar ze toch mee opgescheept zat. Haar lippen krulden in een flauwe glimlach die haar ogen niet bereikte.
‘Als u het zegt,’ zei ze. ‘Het is gewoon… als ik het niet beter wist…’
Ze liet de zin op een subtiele manier wegsterven.
Aan het uiteinde van de tafel giechelde mijn jongere zusje Marissa. Ze was toen zes, met blonde krullen en grote blauwe ogen – de perfecte miniatuur van Lotharingen. Ze drukte een hand voor haar mond alsof ze iets ondeugends had gehoord.
‘Misschien is ze wel helemaal niet van hem,’ fluisterde ze, niet zo zachtjes als ze dacht.
Mijn gezicht werd rood. Ik staarde naar mijn bord, naar de erwten die ik voor de grap in twee gelijke hoopjes had verdeeld om mezelf af te leiden. Plotseling zagen ze er belachelijk uit. De kamer leek zich om me heen uit te strekken, de lucht was dik van iets zuurs en ongrijpbaars.
Mijn vader keek me toen eindelijk aan, maar het was niet de blik die ik wilde horen. Het was niet: « Dit is onzin, schat, luister niet naar hen. » Het was een vermoeide, verontschuldigende blik die van me afkaatste alsof het hem pijn deed om hem te lang vast te houden.
‘Genoeg, Lorraine,’ zei hij, maar er zat geen greintje emotie in zijn stem.
‘Het is maar een opmerking,’ antwoordde ze, terwijl ze een slokje wijn nam.
Dat was het ritme van mijn jeugd: haar « observaties », Marissa’s gegiechel, de stilte van mijn vader.
Tegen de tijd dat ik tien was, had ik de zin « Je lijkt helemaal niet op een Bennett » al in talloze varianten te horen gekregen. Het kwam ter sprake op tuinfeesten, wanneer familieleden, die naar parfum en champagne roken, naar me toe bogen en vroegen waar ik mijn donkere haar vandaan had. Het kwam ook ter sprake met Kerstmis, wanneer Lorraines vrienden lachend zeiden: « Weet je zeker dat ze van jou is, Thomas? », met een knipoog.
Het kwam ook naar boven in stille momenten, wanneer ik mijn spiegelbeeld in een gangspiegel zag en mijn scherpe jukbeenderen, mijn donkere ogen, mijn steile bruine haar, en dacht: Misschien hebben ze wel gelijk. Misschien heeft een kosmische vergissing me aan deze tafel geplaatst, in dit huis, met deze man die nooit helemaal wist wat hij met me aan moest en deze vrouw die duidelijk wenste dat ik zou verdwijnen.
Ik probeerde mijn plek te verdienen. Dat doe je als je het gevoel hebt dat je er geen hebt: je besluit dat je zo nuttig, zo indrukwekkend, zo onmisbaar zult zijn dat niemand het zal durven beweren dat je er niet bij hoort.
Ik haalde alleen maar tienen. Ik sorteerde mijn boekenplank op onderwerp en vervolgens op de achternaam van de auteur. Ik stofzuigde het tapijt in perfecte lijnen die de hoek van de bank volgden. Ik leerde al vroeg dat cijfers betrouwbaar waren; ze logen niet over wat ze waren. Ze wekten geen twijfel over hun herkomst.
Lorraine gaf nooit commentaar op mijn cijfers. Ze merkte wel op dat mijn stem ver te horen was als ik enthousiast was. Ze maakte opmerkingen over hoeveel ruimte mijn studieboeken in beslag namen. Ze zei dat ik « intens » was, alsof dat een karakterfout was.
‘Rustig aan, Eliza,’ zuchtte ze terwijl ik aan het aanrecht zat met een rekenmachine, mijn wiskundehuiswerk nog eens nakijkend, ook al wist ik zeker dat het goed was. ‘Je krijgt geen prijs voor je harde werk. Niet alles in het leven is een test.’
De ironie van die zin drong pas jaren later tot me door.
Marissa daarentegen was de zon van het huis. Lorraine draaide om haar heen, mijn vader boog zich naar haar toe. Haar tekeningen waren meesterwerken, zelfs als het slechts scheve stokfiguurtjes waren. Haar B voor natuurkunde was « geweldig, gezien hoe creatief je bent. » Haar driftbuien waren « gevoeligheid ».
Ik probeerde haar niet kwalijk te nemen wat haar werd geleerd. Ze was een kind, en kinderen geloven wat ze geleerd hebben. Ze geloofde dat ik een buitenstaander was omdat haar moeder dat tegen haar had gezegd. Ze geloofde dat ik niet geliefd was omdat niemand in haar omgeving van me hield.
Toch waren er nachten dat ik wakker lag in mijn slaapkamer – de kleinere aan het einde van de gang, die kraakte als je de deur opendeed – en luisterde naar het gedempte gelach van beneden, en ik kon niet voorkomen dat de bitterheid naar binnen sloop.
Op zeventienjarige leeftijd veranderde de bitterheid in iets anders: vastberadenheid.
Het gebeurde op een dinsdag.
