Octavia stopte zo plotseling voor me dat de zoom van haar jurk mijn knieën raakte.
We stonden onder de sfeerverlichting van de tuin aan de rivier, de plek die ik had uitgekozen na twaalf locatiebezoeken, drie proeverijen en twee volle weekenden budgetteren. De avondlucht rook naar gemaaid gras, rivierwater en rozen – een geur die ik inmiddels associeerde met spreadsheets en facturen.
‘Astra,’ zei ze.
Alleen mijn naam. Scherp, kortaf. Alsof ze me ergens uit wilde snijden.
Ik verplaatste de zware map in mijn armen, die vol zat met contracten, schema’s en kleurgecodeerde checklists. Een factuur van de cateraar stak bovenin uit, mijn handschrift in de marge gekrabbeld. ‘Hé,’ antwoordde ik, in een poging nonchalant te klinken. ‘Ik was even de tafelindeling aan het controleren. De coördinator zei—’
Haar blik gleed over me heen alsof ik iets was dat ze per ongeluk aan de verkeerde hanger had gevonden. Een simpel blauw jurkje. Praktische platte schoenen. Geen professionele make-up, geen strakke föhnbeurt. Ik realiseerde me plotseling mijn haar in een lage knot, het kleine vlekje inkt op mijn duim, de goedkope maar nette tas die naast me hing.
Achter haar stonden vijf bruidsmeisjes, allemaal lang, blond en keurig verzorgd, hun gelach onderdrukt tot dunne, kleine glimlachjes. Ze leken wel een reclame voor een levensstijl waar ik nooit voor was uitgenodigd.
‘Wat doe je hier?’ vroeg Octavia.
Het was geen nieuwsgierigheid; het was een beschuldiging. Alsof ik over een hek was geklommen.
Ik knipperde met mijn ogen, de woorden klonken eerst onbegrijpelijk. « Ik— Dit is de repetitie, » zei ik. « Ik wilde even controleren of alles klaar is. De bloemist had vragen over de timing, en de dj— »
‘Daar hoef je je geen zorgen over te maken.’ Ze sloeg haar armen over elkaar, haar verzorgde nagels glinsterden in het licht. ‘Je hoort niet bij het bruidsgezelschap.’
Een paar bruidsmeisjes keken elkaar veelbetekenend aan, hun lippen trilden. Ik voelde de hitte in mijn nek opkomen.
‘Ik weet het,’ zei ik voorzichtig. ‘Ik ben geen bruidsmeisje. Ik dacht alleen… ik bedoel, ik ben Bastions zus. Ik dacht dat ik in ieder geval met mijn ouders naar binnen zou lopen, of—’
Haar glimlach leek wel een schakelaar te zijn omgezet: geoefend, gelikt, maar volkomen leeg. Ze boog zich voorover zodat de bruidsmeisjes het niet konden horen, maar haar ogen boorden zich recht in de mijne.
‘Laat ik het maar even duidelijk zeggen,’ mompelde ze. ‘Jij past niet bij de stijl die we morgen voor ogen hebben. Ik denk dat het beter is als je niet komt.’
Even dacht ik dat ik haar verkeerd had verstaan.
Het is beter als je niet komt.
De woorden klonken te absurd, te wreed, te losgekoppeld van de werkelijkheid om goed over te komen. Deze tuin was van mij. De aanbetaling was van mijn rekening afgeschreven. De twinkelende lichtjes in de bomen waren onderdeel van een pakketupgrade die ik met vijftien procent had weten te verlagen. De stoelen, het linnen, de premium drank achter de bar – alles was aan mijn handtekening verbonden.
‘Ik niet—’ Mijn stem brak, dus ik begon opnieuw. ‘Octavia, ik heb betaald voor—’
‘Precies,’ zei ze, met een lichte schouderophaling, alsof we het over voorgerechten hadden in plaats van over mijn opgezette borst. ‘Je bent gul geweest. Dat waarderen we echt. Maar morgen draait het om de esthetiek, om de visie die we hebben gecreëerd. Er is een heel specifieke sfeer.’ Haar ogen dwaalden weer over mijn jurk. ‘Hij staat je niet echt…’
Achter haar maakte een van de bruidsmeisjes een geluid – half hoesten, half lachen. Een ander verborg een glimlach achter haar gebruinde vingers.
Mijn hart bonkte luid en onregelmatig tegen mijn ribben. ‘Ik ben de zus van je verloofde,’ fluisterde ik.
‘En dat is fantastisch.’ Haar toon was nu suikerzoet, maar met een vleugje vastberadenheid. ‘We zijn ontzettend dankbaar voor alles wat je hebt gedaan. Maar dit is niet persoonlijk. Het is gewoon… beter als de foto’s een samenhangend geheel vormen. Minder… rommelig.’
Ophoping.
Dat was wat ik was. Geen persoon, geen familie. Visuele ruis.
Ik slikte moeilijk. De map voelde ineens veel te zwaar aan, alsof hij gevuld was met stenen in plaats van papier. Voorbij haar, vlakbij de bar, zag ik mijn broer, Bastion. Mijn jongste broertje. Hij lachte om iets wat een van zijn getuigen had gezegd, zijn hoofd achterover, zijn donkere haar netjes gestyled op die nonchalante manier die hij altijd al voor elkaar had.
Hij zag er gelukkig uit. Hij zag er kalm uit. Het leek alsof hij niet merkte dat zijn verloofde me vroeg om niet naar zijn bruiloft te komen.
‘Ik dacht dat ik als familie naar het altaar zou lopen,’ zei ik, niet meer zeker met wie ik nu eigenlijk praatte: Octavia, mezelf, of het vochtige gras onder mijn schoenen.
Octavia boog zich nog dichterbij totdat ik haar dure parfum kon ruiken, iets lichts en bloemigs met een scherpe, chemische glans eronder.
‘Deze dag draait om ons,’ fluisterde ze. ‘Niet om jou. Dus alsjeblieft, maak het niet ongemakkelijk. Kom gewoon niet.’
Ze richtte zich op, waarna de geforceerde glimlach als een masker weer op haar gezicht verscheen toen ze zich naar haar bruidsmeisjes omdraaide.
‘Oké dames, in de rij!’ riep ze vrolijk, alsof er zojuist niets was gebroken.
Ze zweefden langs me heen, hun parfumgeur achter zich aan, hun jurken zwierden, hun blikken zorgvuldig de mijne vermijdend. Een van hen raakte opzettelijk mijn elleboog aan, alsof ik in de weg stond tijdens een fotoshoot.
