Mijn pestkop van de middelbare school goot wijn over me heen tijdens onze reünie, maar net toen iedereen lachte, stormde haar man binnen en schreeuwde dat ze 200.000 dollar had gestolen en dat haar ‘designer’-tas nep was.
Ik had op mijn instinct moeten vertrouwen en de e-mail over de reünie meteen moeten verwijderen toen ik haar naam zag – Tara Whitmore , het meisje dat mijn tienerjaren tot een hel maakte. Maar nieuwsgierigheid is een gevaarlijke zaak.
Mijn naam is Lena Collins , ik ben 28 en ik woon in Denver. Ik run een klein maar stabiel bedrijfje in het inlijsten van kunstwerken, genaamd « Collins & Co. ». Niet glamoureus, niet enorm succesvol, maar wel eerlijk werk. Het soort leven dat ik zelf heb opgebouwd na jarenlang het gevoel te hebben niets waard te zijn. Dus toen de e-mail voor onze reünie van tien jaar geleden binnenkwam, heb ik er wekenlang naar gestaard. Misschien was er wel iets veranderd. Misschien was ik wel veranderd. Misschien zou het confronteren van mijn verleden me wel kracht geven.
Ik had het mis.
De reünie vond plaats in een trendy evenementenlocatie in het centrum – glazen wanden, gedimd licht, peperdure cocktails. Ik droeg een donkergroene wikkeljurk die ik in de uitverkoop had gevonden. Simpel, netjes, veilig. Ik liep naar binnen met voorzichtig optimisme, pakte een flesje bruiswater en keek de zaal rond. Bekende gezichten, beleefde glimlachen, nostalgische muziek. Het had best leuk kunnen zijn.
Toen hoorde ik de stem.
Die stem.
“Oh. Mijn. God. Is dat Lena Collins ?”
Ik verstijfde. Te laat. Tara kwam al dreigend op me afgerend op designerhakken van vijftien centimeter hoog die tikten als een aftelling. Ze was niet veranderd – integendeel, ze was gepolijster, kunstmatiger. Geblondeerd haar, glanzende lippen, diamanten oorbellen zo groot dat ze pijnlijk leken, en een oversized luxe tas die als een trofee aan haar arm bungelde.
Voordat ik een stap achteruit kon doen, greep ze mijn pols. « Kom hier, » beval ze, terwijl ze me naar een groepje klasgenoten sleurde. « Kijk allemaal! Daar is Insectenmeisje ! Ze is er echt! »
Mijn maag draaide zich om. Tien jaar later herinnerde ze zich nog steeds de wrede bijnaam die ze had bedacht nadat ze een plastic kakkerlak in mijn kluisje had gelegd en de halve school ervan had overtuigd dat ik in een ‘vies huis’ woonde. Ik dacht dat ze het allang vergeten zou zijn. Maar in plaats daarvan had ze het omarmd als een handelsmerk.
Ze bekeek me langzaam en meedogenloos van top tot teen. « Wow, Lena, » sprak ze zachtjes, « je ziet er… precies hetzelfde uit. » Haar glimlach werd breder. « Nog steeds blut? Nog steeds single? Nog steeds—nou ja, dit? » Een paar mensen grinnikten, hetzelfde holle, nerveuze gelach dat ik me van de middelbare school herinnerde. Niemand nam het toen voor me op. Niemand nu.
Tara tilde haar enorme tas – volgeplakt met logo’s – tot borsthoogte en tikte op de metalen sluiting. « Dit is Louis Vuitton. LIMITED edition. » Ze kantelde haar hoofd. « Ooit van gehoord? Oh, wacht – je verdient waarschijnlijk je geld met het inlijsten van namaakposters. »
Mijn gezicht gloeide. Ik probeerde mijn pols los te trekken. « Tara, hiervoor ben ik hier niet gekomen. »
‘Oh, lieverd,’ zei ze, terwijl ze dichterbij kwam, ‘jij BENT dit.’
En toen bewoog ze zich. Snel. Zelfverzekerd. Wreed.
